Non ho forse avuto una una volta una giovinezza amabile, eroica, favolosa, da scrivere su fogli d'oro - troppa fortuna! Per quale delitto, per quale errore mi sono meritato la mia debolezza attuale? Voi che pretendete che le bestie scoppino in singhiozzi di dolore, che i malati disperino, che i morti facciano brutti sogni, cercate di raccontare la mia caduta e il mio sonno. Io, non so spiegarmi meglio del mendicante coi suoi perpetui Pater e Ave Maria. Io non so più parlare!

   Eppure, oggi, credo di aver terminato la relazione del mio inferno. Era davvero l'inferno; l'antico, quello di cui il figlio dell'uomo aprì le porte.

    Dallo stesso deserto, la stessa notte, sempre i miei occhi stanchi si ridestano alla stella d'argento, sempre, senza che si commuovano i Re della vita, i tre magi, il cuore, l'anima, lo spirito. Quando andremo dunque, al di là delle spiagge e dei monti, a salutare la nascita del lavoro nuovo, la saggezza nuova, la fuga dei tiranni e dei demoni, la fine della superstizione, ad adorare - per primi! - Natale sulla terra!

   Il canto dei cieli, la marcia dei popoli! Schiavi, non malediciamo la vita.

                                                                                           Arthur Rimbaud, Mattino

"Sono il buono? sono il cattivo? mi dicevo. In ogni caso, l'altro mi è ostile. Chissà se esiste una circostanza o un'età in cui questi due spiriti si separano."